L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les obscurcissements de la nuit s’effaçaient peu à pointe, mais sur le papier de riz, d’autres ombres persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient doigt à filet, mais sur le carton de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme chaque matin, il se dirige

La date des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis destinées à son bureau, il traçait d’un fait tranché les allégories sur le feuille de riz, laissant l’encre s’imprégner dans la fibre soignée.

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient peu à soupçon, mais sur le feuille de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme n'importe quel matin,

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les obscurités de l'obscurité s’effaçaient pointe à brin, mais sur le feuille de riz, d’autres ombres persistaient. Comme chaque matin, il se d